sueña desde la praxis, y se practica desde los sueño

En el colectivo Ceniza Primitiva y Generación de la Sangre hemos iniciado ya un pequeño esfuerzo por abonar a la memoria histórica de El Salvador, y sabemos que la memoria ha de persistir en movimiento imparable no solo en América Latina, sino desde el hombre y la mujer que reconocen un pasado que vuelve a ellos, sin marcharse , susurrando, gritando, cantando… Trazándoles el camino y corrigiendo. No importa en qué lengua se emita el sonido de la memoria: pervive en nuestros tejidos, portando en cada molécula el aliento de nuestros antepasados…
Por ello, algunos hemos escrito a Farabundo, a Ana María, a Marcial, así como cada hondureño cobra fuerza todos los días alzándose contra la dictadura; así como un Paraguay nuevo se forma desde esta penosa experiencia;  nada detiendrá a los pueblos.
Qué bueno que se sueña desde la praxis, y se practica desde los sueños.
Un saludo.
 
Valentina Portillo
Ceniza Primitiva 
Generación de la Sangre
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EL NEGRO
 
Negro, estamos cansados
de arrastrar estos quinientos años
en los que el extraño
no cesó de reprimirnos;
asaltaron la tierra,
nos devoraron vivos
y nos sepultaron
bajo fábricas y cafetales,
para arrebatarnos la conciencia,
al golpe de las máquinas y el amo.
 
Pueblo guerrero,
empuña el machete
por los hijos que dos veces mataron,
córtate los grilletes,
llevamos ochenta años.
 
Negro, tenemos libros
los mismos que envolviste en tu camisa,
los testigos que no asesinaron
y jamás te olvidaron.
 
Pueblo, desentierra los años,
los rostros, las ideas
que nos han saqueado,
nos quedan aún los libros,
y en ellos la guerra de nuestro tiempo.
 
Por ROSALMA
Círculo Literario Xipét
Generación de la Sangre
Apopa, 5 de mayo de 2012
 

Mayo perenne
 
(Poema leído en Nuestra América el 29 de mayo de 2012, en Homenaje a los héroes,  heroínas y sucesos históricos acaecidos durante el mes de mayo como parte del trabajo del rescate de la memoria desde la Secretaria de Memoria Histórica del fmln)
 
 
Breve viento
                      violento vendaval  es mayo
 grito desobediente a la ceguera burguesa,
 paso firme en la consigna,
 marcha incontenible
 conquista irrenunciable de rojos laureles proletarios.
  
Mayo fertiliza el corrompido cadáver de Clío
 para entregarnos
                        -siempre nuevo-
el universal corazón de Karl Marx
 mítico dragón que incendia la historia;
 mayo rayo regenerador de la voz de Clío
 en la palabra estentórea
                         de Agustín Farabundo Martí
                         brujo nuestro que robó  música al mar
                         y  entregó estruendo a las montañas.
  
Mayo de canto alto
             de nuevo suelo
             de palabra amarga,
 mayo belleza cíclica
             silencio dialéctico,
 mayo antorcha incendiando el canto del pueblo
 con la vida de Roque
 pero luz condensada
                                    luz incontenible
                                                         con la muerte de Roque.
 
Cada mayo
 la medieval casa de Dios
 se tiñe de rojo
                   con el grito justo de los mejores cristianos
 que escribieron en mayúsculas
 la pancarta que nunca imaginó Lc 19:46,
 cada mayo
 revienta la púrpura rosa de Alfonso Navarro
 dándole oxígeno
                               a la decrepita iglesia,
 cada mayo
 el tiempo se detiene en las Aradas, Chalatenango
                                                      para herir al olvido,
 cada mayo se regenera el universo
 en la pequeñez de Santiago Texacuangos
 para llenarnos las manos de amor-entrega
 en la vida siempre nueva
                                                    de Mélida Anaya Montes.
  
 Mayo es digno beso
 relámpago
 tormenta torbellino trueno
 marcha nocturna
 amada y resurrecta muerte
 sostenido fuego
 victoria final
 explosión silente
 ráfaga perenne en la memoria.  
   
antonio casquín
Quezaltepeque, 29 de mayo de 2012
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